Ishmael – Por Maria Cristina Fernández

En esta casa pequeñita, añosa,
lo más abundante para ofrecer es agua.
Pero no es agua cualquiera
sino la que emana del pozo de los sagrados misterios.
Yo era un muchacho cuando el mundo tembló
y el cielo podía llenarse de un momento a otro de misiles.
La escasez vendría, el apocalipsis vendría,
y decidí cavar en el patio buscando agua.
Tardé varios años e incontables callos en los dedos.
Toda esa colección de artefactos, de fósiles prehistóricos,
los fui extrayendo hábilmente de la tierra.
Puse la tierra a parir de sus escondrijos.
Comprendí que en un tiempo remoto a este lugar
venían animales milenarios a calmar su sed.
Yo aplaqué la de los marielitos que dormían
bajo el puente en aquellos años difíciles
cuando tantos naufragaban.
Eso fue antes de que plantaran esas suntuosas torres de acero y cristal
en los alrededores de este patio.
Águila Dorada es mi nombre de iniciación
y no han podido comprarme esta casucha,
este pedazo de tierra que atesoro.
Bebe; es el agua más pura que pueda darte Miami.
Nunca se me ocurriría embotellarla.
Sería sacrílego embotellar un agua que no me pertenece.
Mira que simple soy, observa mis ritos, mi canto, mi percusión austera.
Mira cómo convoco esa fuerza primigenia que otros se sacuden.
Mi mujer pinta en los muros, soles y animales totémicos
Mira cómo convoco esa fuerza primigenia q
para ampararnos y que no se seque el pozo.
Mientras quemo todas las cartas, las propuestas,
los ofrecimientos de comprar esta casa, el pozo y la vida nuestra.
No cambiaría una de estas piedras por una jugada inmobiliaria.
Lo sé soy un hombre terquísimo, un hombre arcaico,
un hombre fósil que tendrá que morir para que ellos entren.
Pero todo Brickell es un gran cementerio
y esos gigantescos edificios son cruces numeradas,
hincando el cielo que cubre esta porción de mundo
que nunca más podrá llamarse un vecindario.
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